Irracionalidade

Essa coisa de confusão, de não saber o que é, ou o que quer ser, se quer ir embora, ou se fica. Só sabemos que queremos, não o objeto.Um poder que anula o outro, o de amar anula o de escolha, e mesmo assim os humanos conseguem poetizar a chuva comparando-a com lágrimas. Justifica-se um erro por sacrifício, perdoa-se lendo os olhos, convencendo-se que seu pensamento não corrompe o coração, abrem-se as exceções. Quem inventou essa coisa que algum sentimento mora no coração? Os sentimentos moram no órgão do topo, portador de lógica e razão. Porém, se há razão não há amor, porque para sentir não desenhamos explicações, nem por nossa vontade, e baixos são aqueles que o limitam em palavras, tão incabível é. Um verso, a vida: uma insuficiência. Se eu pudesse me doaria mais, porém o que posso oferecer-lhe além da vida? Essas margens me limitam e as palavras são de pouca valia, onde não cabe sequer o mais simples ciúme. A vida aflorada em sua beleza consegue ser mínima em seu significado perante o grandioso sentimento, diga-se de passagem, de pertencer, uma submissão incompreensível, nem esperada, completamente exigida sem fé de obtê-la. É estranho confiar, mas vigiar. As coisas começam a voltar ao lugar do começo, onde paramos, e tudo que fiz foi percorrer 360º, voltando ao ponto de partida. Que sentimento é esse? Tórrido em sua natureza, digno dos deuses, e presenteado a nós reles seres imundos tão imerecidamente. Uma idéia de complemento é facilmente aceito nesse espaço, uma fragilidade forte, capaz de desmoronar com um olhar despercebido tomado como traição, mas forte a ponto de lutar contra o sistema. A gratidão e o medo de conhecer tais eventos é, provavelmente, pertencer a sua proficiência, e descobrir que isso é só mais uma de suas faces e fases.